Все мы хотим повзрослеть.
Но только — внешне. И лишь до определеннного возраста.
С тем, чтобы впредь не изменяться.
И можно было бы посмеяться, но, бывает, сам воздух
Заставляет стареть еще не достигших своего рубежа.
Жаль!
Вы спросите: «Вот ты, такой «умный»,
Почему же ты не ушел оттуда, где тебе плохо?»
А мне не плохо. Мне хорошо. И сейчас такая эпоха
что слишком многими управляет похоть,
а многими — крохи страстей.
И далеко не всем удается придумать цель.
(Нас много, двуногих, бесперых, что спорить —
я сам читал недавно в серьезном журнале: предложена
курица как объект изучения человеческой психологии.
И в этом есть логика! Вот так-то, двуногие.)
Однако же те, без цели — им, вероятно, плохо?
Кому-то —да. А кто-то таращится в телек...
На самом же деле большинству все…
Что попусту охать! Больше делать и меньше болтать!
Тело ожирело и обленилось в теплоте придонного
ила.
Да и разум — под стать.
Повзросление — это могила грез.
Но я вглядываюсь в лица тех, кому удалось уклониться,
и я вижу следы слез.
Банальные мечты подобны запаху роз.
Меняется только тональность. С возрастом.

Но пес с ними, с розами! У меня есть вопрос:
Кто из вас полагает, что он уже достаточно взросл,
Чтобы расстаться с грезами?
Тем более, что отсутствие грез —
Признак бесчувствия...

Да, я учусь еще. Но уже почти не хочу,
Чтобы мне сочувствовали. Только — со-чувствовали.
Ну разве это не рост сознания?
Как, однако сильна еще в нас тяга к банальному!

Все можно понять. Но — далеко не всегда — согласиться.
И, все-таки, почему на всех сколько-ннбудь
интересных мне лицах я вижу следы слез?
Даже у этих, с глазами птицы...

...Вздрагивают ресницы,
Нам всем иногда ночью очень хочется
Так и остаться маленькими.
Только это не выход.